Jesús Abascal
«Mamita, campeonamos»
Les contaré un secreto: El Barça no siempre ganaba un título como mínimo todos los años. Es más, ni siquiera se le exigía. Sorprenderá a la neoculerada descubrir que el listón se situaba bastante más abajo, a saber: ganarle al Madrid al menos uno de los dos partidos del año. Y si de vez en cuando ganaba una Copa (de quien sea, ya fuese dictador o monarca), todos a Canaletas como si no hubiese un mañana. Era el año 1974 y el Barça llevaba trece años (¡trece, imaginen!) sin ganar un campeonato doméstico de la regularidad, honor reservado casi exclusivamente, Valencia mediante, para los clubes de la capital.
Pero aquella temporada el Barça presidido por Montal le había asestado un duro golpe a un Real Madrid acostumbrado a fichar a los jugadores de más relumbrón: la contratación de Johan Cruyff. El holandés trajo al club otra forma de jugar y, más importante aún, otra forma de pensar el fútbol, tanto en el campo como fuera de él. La otra plaza de extranjero la ocuparía Hugo «Cholo» Sotil, un peruano con pinta de fundador de The Ramones, los cuales por cierto se presentaron en sociedad aquel año. El equipo alcanza un nivel de juego añorado mucho tiempo y le añade la guinda de la famosa manita en el Bernabeu.
El 7 de abril de 1974, hace hoy cuarenta y un años, se presenta en El Molinón con la primera oportunidad de ganar la Liga. Fuerza, preparación física, moral, ideas tácticas y técnicas, profundidad y remate… Era imposible que se escapara la ocasión. A los 34 minutos Cruyff disputa y se hace con un balón en el centro del campo cortando oportunamente un avance gijonés y da un pase perpendicular y raso para que Rexach marque con la zurda suavemente, burlando la salida de Castro. El suspense lo ponía el árbitro fabricando un penalti al comienzo de la segunda parte que permitió empatar a los locales, antesala del 2-1 que cabeceó Leal y ante el que nada pudo hacer Sadurní.
Momento de dudas. La historia, esa zorra terca e inoportuna con el Barça de la época, parecía querer no repetirse, sino perpetuarse hasta la eternidad. Al aficionado blaugrana que paseaba por las ramblas en aquella agradable tarde de primavera transistor en mano se le ponía cara de resignación. «Aquest any, tampoc…»
Sin embargo, aquel no era el equipo timorato, taciturno y entregado antes de tiempo de otros años. El equipo logra rehacerse merced a un hattrick de Marcial con asistencias de Cruyff y Rexach (2), mientras un Quini atónito se queda sin marcar al que sería su equipo en unos años. Barcelona se llena de camisetas azulgranas que celebran un título largamente esperado. Desde la misma ciudad de Gijón, un Sotil que había enamorado a la afición con sus goles y que poco sospechaba que no podría jugar la siguiente temporada por la llegada de Neeskens como tercer extranjero, llamaba por teléfono a su madre y entre lágrimas le decía: «¡Mamita, campeonamos!«
Hoy día esto sería impensable y no solo porque un Barça sin ganar la Liga durante trece años parezca el argumento distópico de una novela de ciencia ficción adolescente. La importancia y la épica de los títulos quedan en estos tiempos diluidas por la inmediatez de un nuevo reto, un nuevo partido del siglo, el mambo montado alrededor de un premio individual en este deporte tan colectivo, el enésimo viaje recaudatorio y estúpido a las antípodas para jugar un amistoso, los tartazos que se arrojan a la cara los abanderados de los ismos a la que se vislumbran elecciones, los juicios, la ingeniería negocial… Perdimos la capacidad de emocionarnos con las gestas sencillas, quizá también porque la tecnología ha fagocitado nuestra capacidad de emocionarnos y de emocionar a los demás. «Ya sé que campeonásteis, Huguito. Lo vi por streaming y lo estoy escribiendo en Facebook. No paran de llegarme tuits felicitándome. No olvides mandarme un selfie con tus compañeros para ponerlo en el Instagram…»
La margarita de Alves
Daniel Alves lleva seis años ganando títulos en Barcelona, como ya llevaba cinco haciendo lo propio con el Sevilla cuando entre Txiki y Pep decidieron que él sería el sustituto de Belletti. El lateral llenó sus maletas de gafas, chaquetas estrambóticas que rivalizan con las del mismísimo Xavier Sala i Martí y las mismas ganas de pasar por encima de sus rivales. Luego vino el triplete, el sextete, los tumores de su amigo Abidal y su entrenador Vilanova, el año en blanco del Tata y el carácter de Lucho. Muchas vivencias, demasiadas, comprimidas en media carrera futbolística de color culé.
Su cuesta abajo física (normal, por otra parte) ha empezado. No le falta ni una pizca del carácter y la entrega de antaño, pero ya sale retratado de algunas carreras, sigue sin poner dos roscas seguidas en condiciones y hace tiempo que ya no lanza faltas lejanas. Eso no quiere decir que no pueda seguir jugando a gran nivel a este deporte, pero quizá, bajo otras circunstancias, hace tiempo que habría perdido la titularidad o cambiado de aires. De hecho, se ha intentado: se confiaba en Montoya para que diera el paso adelante necesario. Y después, como quiera que el canterano se durmió y ya no lo dejan despertar, algún genio decidió coger al azar alguno de los falsos informes de Neymar Sr. y fichar a un tal Douglas. Como guinda del pastel, una sanción de la FIFA impide ya remediar a tiempo el desaguisado. La consecuencia: tras tener en verano pie y medio fuera del club después de su temporada más negativa, Alves sale reforzado (Jajaja, ¿entienden el guiño? ¿Eh? ¿Eh?), juega más que nunca y la culerada que le pitaba hace unos meses tiembla cada vez que el brasileño causa baja en el once.
Y en esas estamos ahora, con un canterano de rima fácil buscando una salida, la que sea. Con ese otro con cara de monaguillo inocente que más que futbolista parece el gancho de un programa de cámara oculta de la televisión brasileña en el que le toman el pelo al Barça, víctima tontorrona. Y con una estrella decadente de 32 años que es más noticia por tatuajes y gorras que por tackles o gambetas que, empero, pone ahora sobre la mesa varias ofertas de otros equipos europeos como palanca para exigir una renovación por 3 años sin reducción de sueldo. Liverpool, United, PSG, Dortmund, Juve e Inter son los supuestos pujadores, increíbles en algún caso (algunos se desmentirán en las próximas horas), cebos lanzados en el estanque dorado de Arístides Maillol para ver si Braida pica.
La decisión, de tanto nudo correoso que conlleva, se antoja muy fácil de tomar. O se renueva al jugador o no. En caso de mostrarle la puerta a Alves, la FIFA tendrá al Barça alineando a Douglas hasta Navidad como mínimo (toda vez que remedios sugeridos como el de Bartra o Pedro en esa posición se antojan demasiado experimentales). Y si se decide renovarlo, la lógica impone que salga en verano de 2016 aunque, con ese sueldo, lo acabe haciendo gratis. Este parece ser el curso de acción correcto, que no ideal, porque el ideal hace demasiados meses que se perdió la oportunidad de tomar. A la historia, hermosa y prolífica, de Alves en el Barça le quedan un tira y afloja, una firma con forzadas sonrisas de oreja a oreja, una temporada de fútbol con más o menos brillo y una despedida, ojalá con honores, posiblemente en dirección a Italia.
Dani sí, Dani no, Dani sí, Dani no…
