¿Culpa de Messi?

“De los futbolistas que vi, siempre me pareció que el mejor había sido Maradona, quien se tomaba sus respiros de tanto en tanto. Messi, no. Messi es Maradona todos los días”. Esta frase del periodista Santiago Segurola define muy bien lo que ha sido la trayectoria de Leo Messi hasta hoy. Su nombre ha sido siempre sinónimo de elogio y ha obligado a muchos periodistas a tirar del diccionario de sinónimos para encontrar el adjetivo adecuado que describiera la penúltima hazaña de ese genio rosarino que día a día, partido a partido, se ha ido superando a sí mismo. Porque la carrera de Messi, como su vida, ha sido eso: una superación continua.

Leo Messi lleva en boca de todo el mundo desde 2005, cuando debutó como titular en el Barça en el trofeo Joan Gamper. Aquella noche de agosto dejó boquiabierto a Fabio Capello -entrenador de la Juventus que lo padeció en primera persona-, pero también a mucha gente que había oído hablar de un argentino chiquito que despuntaba en los equipos inferiores y a quien no habían tenido ocasión de ver en vivo. Por entonces, Messi y sus compañeros de quinta desplegaban su fútbol en la soledad perenne del Miniestadi.

Hace apenas doce meses, el entorno culé -también el mediático- caía en el más profundo onanismo al celebrar que el crack argentino había batido (con permiso del fascinante Chitalu) el récord de goles de Gerd Müller en un año natural. Era principios de diciembre de 2012. Tres meses después, en París, Messi caía lesionado y daba el pistoletazo de salida a un rosario -con perdón- de infortunios en sus biceps femorales, tanto de una pierna como de otra. Hasta llegar a la última, la cuarta, el pasado domingo frente al Betis.

“La victoria tiene mil padres, pero la derrota es huérfana”, dijo Napoleón. No resulta extraño que con el argentino renqueante desde principios de temporada -fruto también de sus pachangas y viajes veraniegos-, aquellos medios que hacían especiales sobre el récord se preguntan hoy cuánto tiempo pasará para que el equipo deje de ser el Barça de Messi para ser el de Neymar. Aquellos diarios que hablaban de messidependencia ven con una inaudita tranquilidad la ausencia del argentino. “No pasa nada, el equipo gana sin él”, se ha dicho en más de una ocasión.

Y claro, los opinadores, crecidos, se convierten en charlatanes desbocados, en loros de repetición de argumentos impulsados desde vaya usted a saber dónde. “La culpa es de los viajes, de las prisas por volver, de Juanjo Brau y los fisioterapeutas y médicos del club, de la selección argentina, de las fiestas nocturnas, de la comida, de hacienda…”. De cualquiera menos de quien tiene la responsabilidad de averiguar por qué entre las temporadas 2005-06 y 2007-08 Messi tuvo cuatro lesiones en el biceps femoral (exactamente el mismo número que ha sufrido en el último año y medio) y en los cuatro ejercicios que Guardiola estuvo al frente del equipo el número de problemas musculares del 10 argentino fue cero. Ninguna. Nada. ¿Casualidad? ¿Buenaventura?

El carácter obsesivo de Guardiola acabó fagocitando al entrenador de Santpedor, casi tanto como el haberse arrogado el rol de portavoz y cara visible del club ante la pasividad de quienes ostentaban el cargo. Pero ese mismo carácter fue el que le permitió ejercer un control absoluto sobre el vestuario, mantener al equipo competitivo y tenso y lograr que Leo Messi fuese Maradona todos los días durante cuatro años, sin interrupción.

Ahora las pistolas ¡quién lo iba a decir! apuntan a Messi, a quien incluso culpan de la salida de Guardiola del banquillo cuando esos mismos voceros acusaban a Pep de cobarde por abandonar el club al finalizar su contrato. Gotas malayas que van dando forma a un rumor aún inverosímil que corre desde hace meses (y no por las redes sociales, precisamente) y que pronostica una salida de Messi del Barça más pronto que tarde.

‘El Diego‘ se retiró; Messi sólo está lesionado. Y él es el único capaz de agitar su varita mágica para que las lanzas, al contrario que en el refrán, se tornen cañas. Y las voces, veletas, claro.

La razón de la crítica

No entiendo bien la razón, pero una opinión -bastante extendida, diría- acerca de la poca brillantez del juego del Barça ha vuelto a levantar pasiones entre los aficionados culés, hasta el punto que la propia directiva ha acabado creando bandos y repartiendo carnés de barcelonista.

La espoleta no ha sido una falta de respeto al entrenador, ni tampoco un comentario sobre su faceta humana, su forma de vestir o el modo en que habla, respira o emite sonidos guturales cuando comparece en público. Eso queda para otros técnicos y para otros opinadores. En los meses que Gerardo Martino lleva en Barcelona, no recuerdo haber leído o escuchado -puedo estar equivocado, es cierto- ningún tipo de crítica sobre esas cosas. El debate ha sido siempre futbolístico, y el propio técnico argentino trata de comparecer ante la prensa hablando de fútbol, encajando «la crisis de cada semana» y siendo didáctico, algo muy de agradecer y que, por otra parte, no sorprende en absoluto viniendo de un hombre de fútbol.

Martino llegó a Barcelona diciendo que venía a consolidar el modelo y el estilo de juego que han convertido al Barcelona en un referente a nivel mundial -por muy mal que le sepa a Klopp– y a añadir, en la medida de lo posible, aquel toque personal que ayudara a mejorar aún más el desempeño del equipo.

Cuatro meses más tarde, el juego de este Barça líder despierta dudas. Es eficaz y tiene pegada, se ha hecho ya con un título, gana los partidos con oficio y los afronta teniendo muy en cuenta al rival, pero no brilla. Y si algo ha caracterizado al equipo azulgrana en los últimos años (salvo contadas y concretas excepciones) ha sido precisamente eso, el brillo.

El debate en can Barça es hoy -o debería serlo- meramente futbolístico, igual que lo ha sido casi siempre en los últimos veinte años. Las únicas ocasiones en las que ha habido ausencia de debate no ha sido por falta de ganas de algunos, como se demostró después, sino porque juego y resultados iban de la mano, tanto con Rijkaard entre 2004 y 2006 como con Guardiola de 2008 a 2011.

Más allá de que sea el Barça un club con un modelo reconocible -y también cuestionable, obviamente-, debemos ser capaces de asumir que el trabajo de un entrenador y de una plantilla está expuesto a la crítica. A poder ser, constructiva, pero crítica al fin y al cabo.

A un sector del barcelonismo le duele aburrirse viendo jugar a su equipo. Tal vez esté mal acostumbrado como afirmó Piqué el pasado viernes, o quizás sufra de añoranza, pero lo que siempre ha definido al aficionado culé ha sido su nivel de exigencia. Su afán de victoria, sí, pero sobre todo la ambición de ver sobre el césped el mejor fútbol posible, el que hizo realidad que cuatro Copas de Europa luzcan hoy en el Museu.

Habrá a quien le baste con ir líder y con sumar puntos en la Liga y la Champions League, pero son muchos -no se si mayoría o no- quienes acuden al Camp Nou o se sientan frente al televisor con la idea de disfrutar de un espectáculo que, a día de hoy, no reciben.

Si expresar ese hecho o hablar de las dudas que plantea el equipo es «querer hacer daño al Barça» como dijo el presidente Rosell hace unos días y criticar el juego es porque el entrenador «no es holandés ni de la casa» te convierte en mal barcelonista, tal vez sea mejor cerrar la persiana, seguir la doctrina imperante y afirmar sin dudarlo un momento que el derbi del día 1 fue un gran partido.

Pero lo que de verdad sería un modo eficaz de acallar las críticas sería que Gerardo Martino fuera capaz de hacer que los jugadores que dirige levanten hoy de sus asientos al público con ritmo, velocidad de balón, movimiento y juego de posición. Pese a la evidente decadencia de las dos últimas temporadas (con Guardiola y Vilanova), ese mismo grupo fue capaz la temporada pasada de golear al rival de esta noche antes de volver a dormirse en los laureles. Si el Tata logra enchufarlos y despertarlos de su actual mediocridad tendrá mucho ganado y podrá, seguramente, liberarse para hacer lo que anunció a su llegada. En sus manos está.

Viuda del Barça eterno

El fútbol es un juego relativamente sencillo en sus principios. Su interpretación, por el contrario, se presta a la más grande de las subjetividades. En el caso del Barça, uno tiene la impresión de formar parte de la mayor de las familias «subjetivas», de un hogar en el que habitan sensibilidades distintas y que, de tan trasversal, roza la esquizofrenia.

Ver un partido del Barça de Martino me provoca sensaciones agridulces. Por un lado, la incontestabilidad de los resultados debería hacerme sentir más que satisfecho; por otro, el modo de lograrlos hace que me asalte la nostalgia de un tiempo pasado, sí, pero no lo suficientemente lejano como para haber caído en el olvido. El Barça actual me nutre y me alimenta, pero no consigue saciar mi apetito de fútbol.

Porque el fútbol que lo logra es el que tuvimos y se ha ido. El que obtenía resultados pero te hacía gozar también en el trayecto. El que te ponía en pie sin necesidad de haber marcado un gol. El que ni siquiera se planteaba la posibilidad de echarse atrás después de adelantarse en el marcador. El del Barça de pantalones rojos que triunfó en Wembley con una masterclass nunca vista hasta entonces.

Aquel fútbol ya no está. Se fue con el entrenador y con la edad de los futbolistas más determinantes de aquel equipo, con la autocomplacencia de algunos de ellos que, aún hoy, se permiten el lujo de dar arrogantes lecciones a la afición acerca de la historia y del carácter del club. Y se ha ido también ¿por qué no decirlo? por la ineptitud de los dirigentes a la hora de incorporar nuevas piezas que ayudaran a perpetuar aquella esencia el máximo tiempo posible. Aquel Barça, como escribió no hace mucho Ramiro Martín, nos dejó viudos a muchos.

Leer las columnas de muchos colegas periodistas hace que me plantee si realmente veo lo que hay o, por el contrario, vivo en una suerte de caverna platónica desde la que lo único que percibo son sombras, proyecciones distorsionadas de lo que en realidad anhelo. Quizás las lágrimas no me dejen ver las estrellas, esté ciego de nostalgia y, como ocurre cuando se esfuma aquel primer amor de adolescencia, sólo sea capaz de añorar lo que no tengo. Y quién sabe si tal vez el tiempo rompa sus reglas conmigo y, en lugar de sublimar lo pasado, me ayude a adaptarme y a ser más pragmático.

No sé qué ocurrirá, de modo que mientras llevo el duelo lo mejor que puedo, no me queda más que confesar que, efectivamente, yo también soy una viuda del Barça eterno.

¿Cómo funciona la reventa en el Camp Nou?

La reventa organizada de entradas y abonos del Camp Nou es una práctica extendida desde hace mucho tiempo. Si uno pasea los días previos a cualquier partido por los alrededores del estadio azulgrana verá siempre las mismas caras apostadas frente a las taquillas, gente que se acerca a los aficionados que busca cómo entrar al campo y a quienes ofrecen entradas en papel e invitaciones (¿de dónde salen?) y, fundamentalmente, una notable cantidad de abonos. Abonos que no vienen de la necesidad de un socio de sufragarse el coste del abono anual prescindiendo de un partido, sino de gente que controla decenas de carnés que puntualmente y en cada partido, ofrecen a precios más bajos que en taquilla (cuando viene el Almería) y enormemente más altos cuando el partido es top.

En los últimos tiempos se habla mucho de Viagogo por la relación que, al menos en su fundación, mantiene la empresa con el presidente Sandro Rosell, uno de sus fundadores. Por eso hemos querido recuperar un documento de audio correspondiente al programa ‘Fora l’àrea’ de Ràdio Estel que un servidor y Jordi Blanco hicimos en 2010, justo antes del famoso 5-0 al Madrid de Mourinho.

El documento está en catalán, pero creemos que con estos veinte minutos también los castellanohablantes podrán hacerse una idea del modo en que funciona el mercado secundario, eufemismo bajo el que se disfraza hoy la reventa 2.0.


Para complementar el asunto -aunque ya digo que desde ninguna instancia se ha aclarado si Rosell tiene aún vínculos o no con Viagogo-, un vídeo de febrero de 2010 en el que el hoy presidente del Barça hablaba de esa empresa.

Reventa de ilusiones

Un derbi para olvidar

Decía Sandro Rosell antes de iniciarse el derbi que quienes acusan al Barça de no jugar bien lo hacen «deseando el mal del equipo«. Hoy, seguramente, la legión de malos barcelonistas se incrementará en unos cuantos a ojos del presidente, porque la victoria por 1-0 frente al Espanyol fue cualquier cosa menos brillante.

Consciente de la importancia del enfrentamiento ciudadano, Gerardo Martino sacó su equipo de gala. A excepción de la presencia de Martín Montoya en el lateral izquierdo por las bajas de Alba y Adriano, los diez jugadores restantes forman parte de lo que podría calificarse como titularísimos. En el otro bando, Javier Aguirre presentó un once con tres hombres ofensivos, el rumano Torje, el repescado Thievy y Sergio García. Todos los ingredientes -pólvora incluida- presagiaban un partido con más presencia en las áreas de la que hubo en anteriores derbis.

Una vez comenzó a rodar el balón, las tácticas eran claras: el Barça quería el dominio y el Espanyol lo fiaba todo a las contras rápidas de sus delanteros, como la que desaprovechó Thievy tras superar a Montoya en el primer minuto, o el chut de Torje por encima del larguero tres minutos después.

A partir de ahí, el equipo de Martino se hizo con el balón, manejándolo con un ritmo lento en la circulación que, de golpe y con menos frecuencia de la deseable, se aceleraba cuando Neymar mostraba su capacidad para desbordar por la izquierda o, por la otra banda, Alves recibía varios balones -ayudado por la presencia de Messi en la derecha- que centraba sin demasiado tino en los minutos 19, 21 y 24.

El Barça se dio cuenta pronto del chollo que representaba el flanco izquierdo del Espanyol, puesto que Torje no ayudaba a su lateral y Alves -con Messi o Alexis- siempre tenía superioridad. En el cuarto centro consecutivo del brasileño, un chileno que cada vez se parece un poco más al que vio Guardiola en el Udinese remató en buena posición, sin acierto.

Aun así, un error de Dani Alves estuvo a punto de provocar el primer gol visitante, pero Valdés dio muestras de su buena forma y salvó el tiro de un Víctor Sánchez que, seguramente, no esperaba el fallo del lateral blaugrana. El susto pareció despertar a los culés, que en los últimos cinco minutos pusieron cerco a la portería de Kiko Casilla, quien primero desbarató un chut de Iniesta (en la única aparición del manchego en todo el primer tiempo) y, en la misma jugada, vio cómo un disparo de Alves se estrellaba en el palo derecho de su arco.

Estaba por ver si la segunda parte traería consigo algún cambio en el juego. No por parte de un Espanyol que tenía el partido donde quería, sino por un Barça que echaba de manos, de nuevo, el movimiento constante de sus jugadores y el necesario ritmo alto de movimiento del balón. Y a Messi, claro. El argentino intentó el desborde en alguna ocasión, pero no parecía encontrarse.

El Tata tocó la tecla y el equipo pareció salir con otro aire, menos espeso, más rápido y profundo y con un Iniesta más activo e incisivo. Cinco minutos bastaron para percibir ese cambio, que obligó a Casilla a estirarse para desviar un remate al alimón de Alexis y Messi.

Gaseosa. El Espanyol dio medio paso adelante y se estiró, por lo que la electricidad de los primeros compases se esfumó, rota sólo por un chut con rosca de Neymar en el minuto 62 que rozó el poste. Fue precisamente el brasileño quien se internó por enésima vez por su banda y puso un suave y extraordinario centro para que Alexis sólo tuviera que empujar el balón.

El resto del partido fue cualquier cosa menos un encuentro dominado; se convirtió en un correcalles entre quien no tenía nada que perder y quien lo fía todo a las contras con el marcador a favor en lugar de hacer lo que mejor sabe: manejar el balón.

Con esa incertidumbre se consumieron los últimos diez minutos, una incertidumbre que, más que pesar sobre el marcador, sigue cerniéndose sobre el juego del Barça. Por mucho que moleste leer esa opinión al presidente Rosell.

Ficha Técnica

Estadio: Camp Nou, 79.997 espectadores

Árbitro: Carlos Velasco Carballo (Colegio madrileño). Amonestó a Fuentes (45′), Víctor Sánchez (67′), Mascherano (77′), Lanzarote (90′).

F.C. Barcelona: Valdés, Alves, Piqué, Mascherano (Bartra, 89′), Montoya, Busquets, Xavi, Iniesta (Cesc’ 85′), Alexis (Pedro, 83′), Messi y Neymar.

R.C.D. Espanyol: Kiko Casilla, Raúl Rodríguez, Sidnei, Moreno, Fuentes, David López, Abraham (Lanzarote, 83′), Víctor Sánchez, Thievy (Córdoba, 62′), Torje y Sergio García.

Goles: 1-0 (Alexis, 67′)

Foto: marca.com

El 1×1 del Celta-Barça

SEGURO. Resolvió sin problemas todas las ocasiones que creó el Celta.

#22

DE HIERRO. Serio atrás, apoyó como siempre en ataque. Se llevó un doloroso balonazo en la primera parte que no pareció afectarle demasiado.

#15

MAGNÍFICO. Continuó aprovechando sus oportunidades y dejando patente que se encuentra en mucho mejor forma que el ausente Piqué.

#5

EXPEDITIVO. El Celta no le exigió demasiado, pero el poco trabajo que tuvo lo resolvió sin demasiados problemas.

#21

ROTO. Aguantó treinta minutos sobre el césped, tras varios partidos más de lo que nos tenía acostumbrados.

#16

FUNDAMENTAL. Otro gran partido táctico del verdadero sostén de este equipo.

#17

SÓLIDO. Martino apostó por él para dar fuerza al centro del campo y el camerunés cumplió sin problemas.

#4

EFICAZ. Redondeó un buen partido con una asistencia y dos buenos goles.

#7

GASEOSO. Alternó movimientos rápidos y algunos desbordes con fases en las que no participó demasiado. Algo mejor que en los últimos partidos.

#9

MEJORADO. El chileno ha ganado confianza en los últimos partidos y eso se nota en su actitud y su trabajo.

#10

PARTICIPATIVO. Despejó parte de las incógnitas de los últimos días ayudando en el centro del campo e intentando siempre desbordar a los defensas. Progresa adecuadamente.

#2

CUMPLIDOR. Sustituyó al lesionado Adriano y no sufrió en exceso como lateral izquierdo, aunque jugar a pierna cambiada impidió que se sumara al ataque.

#8

TRASLÚCIDO. Entró a falta de 20 minutos para sustituir a Cesc Fàbregas y ayudó a controlar el tramo final del partido.

#20

S.C. No tuvo tiempo ni de arrancar la moto.

Creadores de realidades

Me resulta imposible recordar el último partido entre Barça y Real Madrid en el que no se hablara del árbitro antes, durante y, sobre todo, después del choque. Quizás habría que remontarse al humillante 4-1 del último año de Rijkaard como entrenador culé, cuando la coyuntura de ambos equipos era la idónea para dejar tranquilos a los jueces; unos eran ya campeones y los otros se desmoronaban.

Aunque no dispare a puerta ni pite penaltis, este circo del fútbol tiene en los medios de comunicación un actor fundamental. Indispensable, diría. En el momento que el periodismo se convirtió en un negocio o, mejor dicho, cuando los propietarios de los medios se dieron cuenta que lo que manda es vender sin importar el modo, decidieron tomar las riendas de esto del fútbol.

Hoy en día, los medios tienen un poder inmenso sobre el fútbol porque poseen un ascendente mayúsculo sobre el público. Crean debates, dirigen las polémicas, obvian aquellas cosas que puedan estropear un razonamiento, crean campañas conspiranoicas, rebuscan hasta el último frame de una imagen televisiva para -leyendo los labios- anunciar que «tienen toda la polémica». Y el público les cree o, al menos, compra sus argumentos como hechos irrefutables.

Ayer, Undiano Mallenco dejó de señalar un penalty en cada área y perdonó alguna que otra tarjeta amarilla. Hoy, cualquiera que no haya visto ni oído nada del clásico y se fije en las tapas de los diarios de Madrid y Barcelona, pensará que hablan de dos partidos diferentes. Y no, no es así. Ocurre simplemente que las portadas -y en algunos casos, también las crónicas- son el reflejo de un juego de intereses en el que el business manda más que la información.

Decía Gay Talese en una entrevista reciente que el periodismo más puro es el de deportes. Probablemente, había pasado poco por Madrid y Barcelona.

El penúltimo grial de Florentino

Gales es una tierra cargada de historia y de mitos. Un país milenario, orgulloso de sus costumbres y su lengua en el que algunos sitúan Camelot, cuna de la leyenda artúrica y de la archiconocida búsqueda del Santo Grial. Y allí, en ese país de viejas tradiciones, de castillos y verdes paisajes, vio la luz el grial que Florentino Pérez creyó idóneo para intentar construir -por enésima vez- la tabla redonda que acabe con su particular caballero negro: el Barça.

Con un físico portentoso que le permite recorrer kilómetros con la misma facilidad con que parpadea y un golpeo de balón descomunal, Gareth Bale ha generado tanta expectación en las filas del madridismo como escepticismo fuera de ellas. La primera ha sido creada por su impecable trayectoria como todocampista y alma ofensiva del Tottenham y, por qué no decirlo, fomentada por la innata capacidad del entorno mediático del Madrid para elevar a la infinitésima potencia cualquier incorporación al equipo. Las razones del segundo hay que buscarlas no sólo en la empírica evidencia de que ningún futbolista británico ha triunfado en España en la historia moderna de este deporte, sino sobre todo en la pésima forma con la que el club ha integrado a Bale en la dinámica del equipo.

El fichaje del galés se demoró tanto que el futbolista optó por no entrenarse con el Tottenham y llegar a Madrid sin haber hecho pretemporada alguna. La mala planificación -unida a las ganas de contraprogramar el desembarco de Neymar en el Barcelona- se tradujo en lesiones musculares y, más recientemente, en una misteriosa controversia mediática relacionada con la salud de sus discos vertebrales ¿hernia o protusión discal?. Ahora que parece recuperado de sus molestias, no está claro que Ancelotti tenga definido el rol en el equipo del exjugador de los Spurs.

Mientras todo se resuelve, Bale sabe que tendrá que cargar siempre la pesada mochila que supone su precio. Lo que quizá desconoce es que deberá soportar también el ansia insaciable de un presidente empeñado en confundir una taza del Starbucks con el cáliz sagrado, sin darse cuenta que el grial no es galés sino argentino, y que lo más parecido que existe lo tiene cerca y lleva el 7 a la espalda.

Empate sin punch

La camiseta cuatribarrada del Barça se estrenó por fin en la Champions League. Irreconocible en su aspecto, que no en su juego si nos atenemos a los últimos partidos, el equipo de Martino arrancó un punto que le permite ser más que optimista para asegurar la clasificación para octavos de final en la próxima jornada.

El Milan tuvo unos primeros minutos en los que pareció llevar la iniciativa, más por ímpetu propio y por imprecisión y precipitación azulgrana que por calidad, aunque los destellos de Robinho y Kaká quisieran indicar lo contrario. El ejemplo, un pase al hueco de Robinho en el minuto siete para que Muntari anotara en fuera de juego.

La siguiente llegada sí se convertiría en gol. Un inadmisible error de comunicación entre Piqué y Mascherano -que recuperó el sitio en detrimento de Bartra– acabó con un mal despeje del argentino y, lo que es peor, con el balón en los pies de Robinho, quien tiró una pared con Kaká y anotó -ahora sí- el primer tanto.

El Milan tenía el partido donde quería: con ventaja en el marcador y con la excusa perfecta para abandonar la presión, pertrecharse atrás y esperar que llegara otra contra lanzada por Montolivo, conducida por Kaká y finalizada por Robinho o Birsa. Por un momento se apareció el fantasma de la última visita a San Siro, así que era imprescindible que el centro del campo culé diera un paso al frente, con Busquets -el hombre que equilibra el equipo- a la cabeza.

Al cuarto de hora de juego, el Barça tenía la posesión sin demasiados problemas, complicaciones que sí aparecían para que el balón llegara a Neymar y, sobre todo a Messi, siempre defendido con muy buenas ayudas por los italianos.

El primer disparo a puerta del once de Martino llegó en el minuto 18, cuando Messi estrelló el balón en el lateral de la red al servir una falta por manos de Kaka, Fue el preludio de la llegada de una mayor fluidez en la circulación del balón que, casualmente, coincidió con la entrada en juego del crack argentino.

Y así, en el 23, Busquets lucha un balón y logra que llegue a un hasta entonces inédito Iniesta, quien de un toque preciso lo lanza en profundidad para que Messi haga lo que mejor sabe hacer: deshacerse en pocos metros de dos defensas y detener el reloj por un instante, el tiempo justo que precisó para ajusticiar por bajo a Amelia.

De un córner forzado por Kaká (que parecía el hermano gemelo bueno del que jugó en Madrid) llegó el único susto para la portería de Valdés, cuando el portero blaugrana cantó estrepitosamente en lo que estuvo a punto de suponer el 2-1, aunque Mexes no acertó en su remate.

Un tiro ajustado al poste de Neymar en el minuto 32, otro de volea tras un magnífico control orientado, un remate inocente de Alexis tras un magnífico pase de Xavi, una ocasión de Messi bien tapada por Zapata y un nuevo intento del joven brasileño que lamió el palo izquierdo de la portería de Amelia fue el arsenal ofensivo del Barça en los últimos quince minutos. La presión iba dando sus frutos y, aunque no se reflejaba en el tanteador, sí se intuía una clara mejora.

La segunda parte se inició con el Milan intentando adelantar un poco la presión, pero esta vez parecía que el Barça sí había saltado al césped con puntualidad. Aun así, una pérdida de balón sirvió para que el Milan se plantara en dos toques frente a Valdés. En realidad en uno solo, puesto que el segundo -el que debía dar Robinho para empatar- no se produjo en uno de los fallos más absurdos de la temporada.

El Barça tocaba y tocaba, generalmente sin demasiada velocidad, pero de repente el ritmo de movimiento de balón y futbolistas se aceleraba lo suficiente para desbordar a los defensas lombardos, como en una magnífica combinación que Iniesta no supo acabar en gol en el minuto 53.

Espejismos. La chispa llegaba en dosis contadas y apenas iluminaba el juego del equipo excepto cuando Alves, Messi, Iniesta y Neymar se asociaban. A la hora de partido, el encuentro estaba roto y los centrocampistas habían perdido protagonismo.

Allegri dio entrada entonces a Balotelli, sin saber si esa moneda al aire que siempre es el italiano saldría cara o cruz. Y entonces reapareció -si es que se había ido- Sergio Busquets, siempre bien colocado, rápido y sin problemas para batallar con los centrocampistas milanistas.

En el minuto 69, Messi decidió sacar un conejo de la chistera y romper una de las clásicas jugadas de posesión larga para regalar medio gol a Adriano, que desperdició su mitad al rematar fuera. Poco después, Martino decidió reemplazar al Alexis para dar entrada a Cesc Fàbregas, buscando así que las triangulaciones y la circulación de balón en las fases de posesión más larga fueran más fluidas.

A partir de ahí, poco más sucedió sobre el césped, salvo la omnipresencia de Busquets, un ataque de Muntari anulado por manos y la más que evidente falta de criterio del árbitro -por no hablar de sus ya célebres problemas de visión– a la hora de emplear las tarjetas amarillas.

El Barça volvió de Italia con la clasificación encarada, pero con la sensación de haber dejado asuntos pendientes.

Ficha Técnica

Estadio: San Siro

Árbitro:  Felix Brych. Amonestó a Alexis (32′), Montolivo (40′), Muntari (78′) y Cesc (81′).

AC Milan: Amelia, Abate, Zapata, Mexes, Constant, Montolivo, De Jong, Muntari, Kaka (Emanuelson, 71′), Robinho (Balotelli, 64′), Birsa (Poli, 80′).

FC Barcelona: Valdés, Alves, Piqué, Mascherano, Adriano, Busquets, Xavi, Iniesta, Alexis (Cesc, 74′), Messi, Neymar (Pedro, 80′).

Lee el 1×1 del AC Milan-FC Barcelona

Foto: fcbarcelona.com

El señor Miguel

El señor Miguel tenía un pequeño colmado en el Poble Sec, a una decena de metros del portal de mi casa. Allí fue donde -años antes que llegaran los grandes centros comerciales que acabaron con esos negocios- empecé a realizar las primeras compras por encargo de mi madre. Ufano, con pocos años y menos monedas, me acercaba a comprar leche, huevos o cualquier otra cosa necesaria para hacer la comida, ignorando que ella, desde el balcón, me vigilaba sonriente al ver cómo me sentía mayor.

El señor Miguel atendía siempre aquella tienda de apenas 20 metros cuadrados. Cuando en su lugar veíamos a la señora Paquita, su mujer, nos preguntábamos dónde estaría aquel hombre bajito y bonachón a quien no le importaba fiarte el donut para el colegio si ibas con prisa. La respuesta me llegó un día cuando, de repente, el señor Miguel me preguntó si quería ir al fútbol. Aquella tarde de sábado me enteré que redondeaba su sueldo trabajando como acomodador en el Camp Nou.

Recuerdo los nervios que pasé esperando la respuesta de mi padre, el sermón de mi madre mientras me preparaba el bocadillo (“sobre todo, haz caso al señor Miguel”), el trayecto en el autobús 57 desde la parada del antiguo cine Regio Palace del Paral·lel hasta la calle de Arizala, la llegada al templo azulgrana tres horas antes del inicio del partido, la entrada por el parking de jugadores… Me recuerdo bajando por la escalera de la primera gradería hasta la pequeña valla que daba acceso al foso que rodeaba al césped, abrumado por la imponente figura de un Camp Nou aún a oscuras. Pero, sobre todo, me recuerdo a mí mismo boquiabierto cuando, poco a poco, los focos iluminaron la verde alfombra.

Aunque mi estreno en el Camp Nou coincidió con el debut de Cruyff contra el Granada de mis padres, la primera imagen clara del Estadi fue la de aquel partido al que me llevó el señor Miguel. Soy incapaz de recordar el resultado, ni siquiera estoy seguro del rival; lo que no puedo olvidar es la sensación única e imborrable que, incluso ahora, hace florecer una sonrisa de nostalgia en mis labios.

La temporada pasada llevé a mi hija -socia desde el día que nació, como su hermana pequeña- al Camp Nou por primera vez. La senté en mi regazo y allí la vi comerse el bocadillo, mirar a un lado y a otro sin entender demasiado el juego y, a sus cuatro años, celebrar los goles al Getafe algo aturdida por el griterío. Sin embargo, atisbé en sus ojos la misma chispa que yo sentí aquella noche de finales de los setenta. Le prometí que pronto volveríamos, pero alguien ha decidido que me vea en la obligación de hacer lo último que quiere un padre: incumplir la promesa hecha a un hijo.

El señor Miguel murió hace muchos años. Se fue sin hijos, pero se llevó consigo el placer inmenso de haber hecho felices -aunque fuera por un día- a unos cuantos críos de aquella parte del Poble Sec donde cada mañana, a las ocho, puntual como la parca, levantaba la persiana de su tienda.

Foto: Noasite

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